xx

Todd und Geufel sitzen wie jeden Freitag am Ufer des Flusses und schauen Leichen beim Vorbeitreiben zu.

Wir müssen nochmal über 2016 reden, sagt Geufel.

So, müssen wir?

Yo, ich hab nämlich Langeweile.

Valider Punkt. Sag an!

Bowie? Der hätte doch noch ein bisschen draußen spielen können. Und was zur Hölle wolltest du mit Roger Cicero?

Na, Bowie sollte hier auf einer Party singen. Und der Andere passte vom Design her perfekt. Aber was war mit Prince?

Der war einfach drüber und mein Vorrat an Arschlöchern musste mal wieder aufgefüllt werden. Alan Rickman hab ich dir allerdings wirklich übel genommen. Da gibt es so viel Zweitklassiges unter Oscars Himmel und du holst dir den?

Das war … ein Versehen. Aber jetzt, wo ich ich ihn habe … du solltest seine Parodie auf mich sehen. Köstlich! Und jetzt erzähl mir mal, was du mit Westerwelle und Genscher angestellt hast. Und dann auch noch Margot!

Na, was glaubst du? Seit der Schmidt bei uns rumläuft, ist die Hölle los. Ich hab ihn erst zum Scholl-Latour gesperrt, da haben die zwei unaufhörlich geplappert und genuschelt und nachher ihren Frauen erzählt, sie hätten ein großartiges Gespräch gehabt.

Na und?

Loki ist abgenervt und Frau Scholl-Latour lebt noch. Ich hab ihm also die alte Schraube und die Liberalalas auf den Hals gehetzt. Ist viel lustiger so.
Ich würde mir ja gern mal Muhammad Ali ausleihen.

Ist nicht, manchmal muss ich auch hier einen disziplinieren, und die mit den Waffen sind ja alle bei dir.

Okay, aber wir sollten langsam mal zu Potte kommen mit Fidel. George Michael kriegst du, ist geklärt, aber ich will Fidel.

"Ich will Fidel." Geht nicht klar. Der Mann ist quasi heilig. Göttlich nachgerade.

Richtig, und das ist Blasphemie. Der kommt zu mir.

Verdammt!

Eben. Noch ein Grund. I win.

Okay, die Runde geht an dich. Aber nächste Woche machen wir 2017, das mache ich dir nicht so leicht.

Ist gebongt, Chef! Bis dann!

Bis dann! (Zu sich selbst:) Fidel verloren. Wie konnte ich bloß Fidel verlieren?!
Dammit!