xx

Neulich beging ich eine Kommunikation mit einem Kollegen, der mir von seiner Schreibblockade berichtete. Solche gibt es in vielerlei Ausprägung; ich selbst habe wohl so etwas wie eine schleichende, die auf vieljährig wachsendem Desinteresse beruht. Womöglich auch Verlust der letzten Illusionen. Depressive Altersweisheit. Was auch immer.

Während das echte Leben mich so gefickt hat, dass ich das, was andere "Stress" nennen, erst wieder bemerkt habe, als es mir in Form körperlichen Versagens den Hammer in den Schädel rammte, nahm ich das, was da draußen als "Politik" oder "Kultur" zu gelten hat, nur mehr aus einer Satellitenperspektive wahr. Was davon soll relevant sein? Affentanz. Dekadenz. Das Treiben einer Spezies, die zu blöd ist, vom Baum zu glotzen.

Cheers

Die Corona-Phase hat das – wie alles andere – noch einmal gesteigert. Das Maß an Dummheit, Ignoranz bis an den Rand des Wahns, hat selbst mich, der ich diesem Viech so gut wie nichts zutraue, noch überrascht. So schnell sinkt ihr also so tief, wenn sich die Gelegenheit bietet. Da freue ich mich doch auf den echten Kollaps.

Zudem aber, womit wir wieder beim Thema sind, wird es extrem schwierig, noch ein Thema zu finden, über das sich etwas sagen lässt, wenn die Wahrnehmung meist auf das abzielt, was eben gerade trendet. Tzia. Die Wiederholung der Wiederholung von Versatzstücken, die schon zu blöd waren, als sie noch als Irrtum hätten durchgehen können, inspiriert mich nicht wirklich. Da popel ich mir doch lieber mit dem Lötkolben in der Fontanelle.

An der Stelle hatte er dann auch mal wieder nicht recht, der Friedrich, der mit vielem auf der richtigen Spur war und fast immer zuverlässig an irgendeinem Pferdehals hängenblieb: Dichter wissen sich nicht immer zu trösten. Dazu muss man schon Zyniker sein. Oder wirklich über den Dingen stehen. Immerhin sind das schon zwei Alternativen zu den trostlosen Tagen, die man dann eben aushalten muss, wenn man nicht mitverblödet. Für den Rest gibt es Alkohol. Cheers!