Feynsinn

Todd und Geufel sitzen wie jeden Freitag am Ufer des Flusses und schauen Leichen beim Vorbeitreiben zu.

Sag mal, Todd, ist dir schon wieder der Kanister mit den Arschlöchern ausgelaufen?

Wäre das nur so! Ich habe beim letzten Mal wohl noch viel tiefer in die Grütze gegriffen, als wir dachten.

Das sag mal laut! Was ist bloß in die gefahren? Reiche ich denen nicht? Jetzt gehen diese Besserverdiener geschlossen auf die alten slavischen Untermenschen los. Ich dachte, das hättest du abgestellt.

Ich? Wieso schon wieder ich? Gar nichts hab ich. Ich habe ihnen diesen freien Willen …

Muuhahah! Alter, soll ich mich jetzt abrollen vor Lachen oder hörst du auf, mich zu verarschen?

Du weißt, was ich meine. Ich entscheide nicht, sie entscheiden.

Was du "meinst" … fängst du jetzt auch an mit Meinungen? Ich bin ja nicht blöd. Du entscheidest nix, okay. Aber die da im Wasser? Die rennen alle hinter irgendwem her und schreien "Hurra", bis sie hier vorbeischwimmen. Früher musste ich ihnen noch Tips geben, wie sie sich gegenseitig abmurksen und noch so tun können, als wär das genau das Richtige.

In meinem Namen, wohlgemerkt, in meinem Namen!

Völlig richtig, das war ja das Geile. Dann hast du was getan? Ein bisschen Verstand nachjustiert? Und das kam dabei raus?

Du hast das ja nur wieder ausgenutzt, damit sie den für blutige Revolutionen missbrauchen.

Blutig, blutig … für Revolutionen, ja, sonst wär das ja nicht vorwärts gegangen. Das mit dem Blut machen diese Schwachmaten ganz von alleine. Das ist ein Feature. Das ist deine Grütze.

Ach ja, immer meine Grütze. Was willst du denn so? Ein Ding, das du an einer Feder aufziehen kannst und das dann immer brav im Kreis läuft?

Es gibt ja auch ein Mittelding. Das da macht mir echt zu viel Punk. Als Nächstes machen die dein komplettes Werk ein, rien ne vas plus. Haben sie schon zweimal versucht, nur haben sie diesmal endlich das passende Besteck dafür. Boom!

Sollen sie doch. Ich kann sie eh nicht in den Kanister zurückschütten.

Yo, dann kannst du das ja nochmal mit etwas edleren Materialien versuchen.

Ich? Nochmal das ganze Theater? Dann baue ich mir lieber ein paar Einhörner und Ponys zum Kämmen. Das nächste Mal kannst du ja den Schöpfer machen und ich übernehme das Qualitätsmanagement.

Das inspiriert mich beinahe zu einer kleinen Motivationshilfe.

Untersteh dich! Wenn, dann sollen sie das gefälligst auch selbst durchziehen.

Klar, Chef. Ich geh dann mal in den Puff, solange es noch einen gibt. Nächsten Freitag kann das ja schon vorbei sein.

Ja, mach das mal. Bis nächste Woche!

Hau rein, bis dann!

Todd und Geufel sitzen wie jeden Freitag am Ufer des Flusses und schauen Leichen beim Vorbeitreiben zu.

Wir müssen nochmal über 2016 reden, sagt Geufel.

So, müssen wir?

Yo, ich hab nämlich Langeweile.

Valider Punkt. Sag an!

Bowie? Der hätte doch noch ein bisschen draußen spielen können. Und was zur Hölle wolltest du mit Roger Cicero?

Na, Bowie sollte hier auf einer Party singen. Und der Andere passte vom Design her perfekt. Aber was war mit Prince?

Der war einfach drüber und mein Vorrat an Arschlöchern musste mal wieder aufgefüllt werden. Alan Rickman hab ich dir allerdings wirklich übel genommen. Da gibt es so viel Zweitklassiges unter Oscars Himmel und du holst dir den?

Das war … ein Versehen. Aber jetzt, wo ich ich ihn habe … du solltest seine Parodie auf mich sehen. Köstlich! Und jetzt erzähl mir mal, was du mit Westerwelle und Genscher angestellt hast. Und dann auch noch Margot!

Na, was glaubst du? Seit der Schmidt bei uns rumläuft, ist die Hölle los. Ich hab ihn erst zum Scholl-Latour gesperrt, da haben die zwei unaufhörlich geplappert und genuschelt und nachher ihren Frauen erzählt, sie hätten ein großartiges Gespräch gehabt.

Na und?

Loki ist abgenervt und Frau Scholl-Latour lebt noch. Ich hab ihm also die alte Schraube und die Liberalalas auf den Hals gehetzt. Ist viel lustiger so.
Ich würde mir ja gern mal Muhammad Ali ausleihen.

Ist nicht, manchmal muss ich auch hier einen disziplinieren, und die mit den Waffen sind ja alle bei dir.

Okay, aber wir sollten langsam mal zu Potte kommen mit Fidel. George Michael kriegst du, ist geklärt, aber ich will Fidel.

"Ich will Fidel." Geht nicht klar. Der Mann ist quasi heilig. Göttlich nachgerade.

Richtig, und das ist Blasphemie. Der kommt zu mir.

Verdammt!

Eben. Noch ein Grund. I win.

Okay, die Runde geht an dich. Aber nächste Woche machen wir 2017, das mache ich dir nicht so leicht.

Ist gebongt, Chef! Bis dann!

Bis dann! (Zu sich selbst:) Fidel verloren. Wie konnte ich bloß Fidel verlieren?!
Dammit!

Todd und Geufel sitzen wie jeden Freitag am Ufer des Flusses und schauen Leichen beim Vorbeitreiben zu.

Yo, sagt Todd, das war mal wieder eine Woche. Du hast sicher wie blöde gefoltert.

Gefoltert … wir sagen nicht gefoltert. Das heißt jetzt "alternative Erinnerungshilfe".

Aha, wer erinnert sich denn da an was?

Nun, die Erinnerten an das, was sie zuvor verdrängt, verleugnet oder vertuscht haben. Ist ganz ähnlich wie bei der Folter, nur dass die Antworten stimmen. Mir kann ja egal sein, was sie da erzählen, ich muss sie nur erinnern.

Damit sie das Ganze noch einmal erzählen? Ist ja grauenhaft.

Nee, eben nicht. Also du kennst ja die üblichen Antworten auf bestimmte Fragen, die sie geben, bevor sie in den Fluss fallen. "Weiß ich nicht, war ich nicht, kann mich nicht erinnern", das ganze Zeugs. Bei mir erzählen sie haarklein, was passiert ist, was sie sich gedacht haben, und sie bekommen sogar so etwas wie einen Anflug von Einsicht. Also nicht moralisch jetzt, das interessiert mich nicht. Nein, sie beginnen zu verstehen.

Schlechter Zeitpunkt dafür.

Ganz schlecht, aber was willst du machen. Solange sie noch oben rumspringen, leben sie ja lieber in einem Märchen.

Soll ich dir mal den Laschet schicken? Wär doch sicher ein interessanter Fall.

Was soll der bei mir? Der ist doch so katholisch, der müsste mit dir in einem Bett schlafen.

Hör auf, mir wird schlecht. Ich stehe nicht so auf Heuchler, weißt du. Aber du müsstest doch deine Freude haben mit dem. Was da alles raussprudeln würde …

Ja? Würde es? Weißte, der lügt so schlecht und quatscht so einen Stuss, das ist genau die Mischung aus doof und dreist, die marschiert bei mir gleich durch.

Oha? Wohin denn?

Das willst nicht mal du wissen.

Ach komm, du hast noch Geheimnisse vor mir?

Ich erzähl dir halt nicht alles.

Du weißt, ich bin Admin. Ich kann auch in den Quellcode gucken.

Alter Mann, du weißt doch, warum ich dir das eine oder andere vorenthalte. Reicht, wenn einem schlecht wird. Sagst du doch selbst.

Haste auch wieder wahr. Und so schlimm ist der Laschet? Echt jetzt?

Ey, der war in zwei Burschenschaften, um mal anzufangen. In zweien! Und guck dir mal dessen Freunde an. Dann hör dir mal einen Tag lang das Geschwafel von dem an. Gegen den ist Gabriel nachgerade ehrlich.

Der Erzengel?

Quatsch, der Sigmar.

Der war billig.

Ist richtig. Wie auch immer. Manchmal wünschte ich, du wärst nicht so ne Pussy.

Ich?? Wieso das denn?

Na früher konntest du noch Sodom, Sintflut und Feuerregen. Heute lässt du mich die Arbeit machen und spielst Golf …

… strom.

Wie bitte?

Golfstrom. Du weißt schon, Klima und so.

Das rechnest du jetzt dir an? Alter, das haben die ja wohl ganz allein hingekriegt.

Und wer hat sie erfunden?

Die Schweizer?

Ha-ha-ha. Das ist doch ein Feature. Du hast doch immer gesagt, Doofheit sollte wehtun. Et voilà.

Darüber müssen wir auch noch mal in Ruhe reden.

Haben wir die nicht gerade?

Nö, da kommt der Biedenkopf. Das wird ne ganze Weile dauern.

Na dann … bis nächsten Freitag!

Yo. Bis dann!